Les poètes se sont-ils vraiment tus? Vous avez un poème sur le fromage?Envoyez-le.
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L’espoir d’un poète : être,
comme un fromage de vallée,
local, mais prisé ailleurs.
W. H. Auden (1907 – 1973)
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Sonnet à un fromage Stilton
Stilton, tu devrais vivre à cette heure
Et ainsi tu es. Ni ne perd la grâce de ce fait;
L’Angleterre a besoin de toi, et moi aussi –
Elle est une Fen. À perte de vue,
Ligue après ligue herbeuse de la tour Lincoln
à Stilton dans les champs, elle est une Fen.
Pourtant, ce fromage élevé, au choix des hommes de Fenland,
Comme un grand volcan vert montait en puissance.
La vie simple et la longue consommation d’alcool ne sont plus,
Et la religion pure lisant des mots de ménage,
Et la virilité robuste restant immobile toute la journée
Rétrécissent, comme ce fromage qui s’effrite jusqu’au cœur;
Pendant que ma digestion, comme la Chambre des Lords,
Les fardeaux les plus lourds sur elle-même reposent.
G. K. Chesterton (1874-1936)
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Fromage suisse
Je n’aurais jamais pensé que la lune
ressemblait à du fromage suisse.
De Pennsylvanie c’est simplement
un marbre nuageux brossé
de bleu. Mais si jamais
je voyais une lune prise en sandwich entre
du seigle et du jambon cuit au miel,
j’étendrais de la moutarde jaune ensoleillée
au sommet
et vous donnerais un avant-goût
de mon univers.
– Wes Ward
Wes Ward est professeur de poésie – et plus encore – à la Big
Spring High School de Newville, en Pennsylvanie, une communauté agricole
.
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TEMPÊTE DE FROMAGE
Les premiers flocons sont tombés avant l’ouverture du Barnaby’s pour le petit déjeuner.
Les agriculteurs battaient leur chapeau.
Le linge hâtif blanchi sur les lignes.
Un chat de maison l’a rodée et s’est mordue.
Se cachant sous les défenses, somnolant sur les tables de pique-nique du
refuge ou observant du bout des drains, les chats
avaient pris leur décision.
Les souris ont soupiré par millions.
Les enfants traînaient sur la colline derrière la maison, lançaient des balles
aux chiens, et pieds nus faisaient de grands hommes.
Tommy Jacob a fabriqué une Lincoln.
Midi, les dérives ont commencé à transpirer, les drains ont coulé du lactosérum et
les grands hommes mouillés de babeurre ont nourri de nombreux chats heureux.
Chris Clendenin
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AMONTILLADO
Une année dans le sous-sol
et vous pouvez entendre les racines continuer
tailler les quatre murs gris
une année de plus en plus sombre dans les tricots
Les crapauds ne gagnent pas tant de lueur
que l’infiltration dans l’air autour d’eux
noircit le fond pour le contraste
et le vin et le temps dans la même relation
Les longueurs de tuyaux oublient si ce visage qui les a effleurés
les surabondait maintenant; le bulbe
a implosé il y a des mois, que sont ces papillons
scintillants dans les coins?
Moule sur le brie, le bleu, la brique.
Une année au sous-sol: une année dans le trou
sous un homme et une femme
Le vent: un gémissement
à travers le fromage suisse.
Albert Goldbarth
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